no.1 party anthem

vingt-deux ans. incheon ; dix-huit février. coréennes. célibataire. ￦￦￦ ; ça passe. cinq ans. accusé d'avoir volé une urne funéraire dans un columbarium. délit mineur. guilty. des vols. tout et n'importe quoi, n'importe où. pas de sa faute ; il est kleptomane. les alchimistes.

elle pouvait gueuler aussi près de son oreille qu'elle voulait, il en avait rien à foutre. yeux vides, conscience vide, coeur vide, mains vides. il avait jeté l'urne contre un mur et les cendres s'étaient dispersées, point final, aurevoir madame. c'était son mari, mort d'un cancer deux ans plus tôt. un homme respectable, gentil et qui n'avait rien répandu d'autre que de l'amour autour de lui. il baissa la tête. elle s'éloigna de son oreille.
pour yi won, c'était le trois cent dix-huitème objet qu'il volait de toute sa courte vie. rien de bien spécial donc ; pas plus important que le trophée du meilleur jeune écrivain de la région, ou le collier plaqué or qu'il avait fini par offrir à la mère pour son anniversaire.
il regardait par terre, parce qu'il avait pas envie de voir tous ces visages autour du sien. c'était ça le pire ; leur air réprobateur, comme s'ils croyaient être au jugement dernier et que toi, t'allais décidément te retrouver en enfer. contrairement à eux. parce qu'eux n'ont jamais rien fait de mal.
c'était du parquet. il comptait les lattes de bois au lieu d'écouter ce qu'on lui disait. il avait l'air concentré, presque triste. enfin c'était ce que la vieille pensait.
elle avait commencé à se radoucir, et lui venait de finir de compter les lattes. il releva la tête silencieusement, les yeux rougis à force de les avoir laissé ouverts tout ce temps. il vit son regard de pitié.
elle lui en voulait plus.
mais les autres, si.
coupable.

les parents étaient d'accord pour qu'on l'envoie loin d'ici.
traîtres.