ghost. (nao)

          Elle est assise à même le sol, son dos nu posé contre les pierres froides du styx qui viennent érafler sa peau, les marques se perdant au milieu des autres. Elle fume. Elle fume tout le temps. Elle fume quand ça va pas. Et ça va jamais, alors elle se défonce les poumons quotidiennement. ‘Y a ses yeux stellaires, remplis d’étoiles à la lueur faiblarde, qui s’accrochent à des silhouettes puis qui s’en vont fixer un bout de ciel bleu. Elle expire la fumée destructrice, libère ses poumons de leur air nauséabond, puis elle soupire, lassée, ennuyée. Absente. Elle se demande même plus comment sera sa journée. Parce qu’elle touche déjà à sa fin et pas un seul des visages qu’elle chérit ne s’est montré, aujourd’hui. Mais elle comprend, Nova, elle comprend qu’on n’ait pas envie de la voir, elle comprend qu’on n’ait pas envie de mettre les pieds ici quand il nous reste un minimum de pudeur, d’innocence. Elle comprend que les gens ne veuillent pas s’asseoir à côté d’une épave humaine qu’a le cœur tellement lourd qu’on l’entend à peine battre. Et pourtant des fois il bat si fort, quand elle ferme les paupières, fatiguée, et que le visage de Nao s’incruste dans son esprit. Il bat si fort qu’il lui fait mal. Et il lui fait si mal qu’elle aimerait l’arracher, quelques fois. Mais quand elle rouvre les yeux, Nova, l’image s’évapore, les couleurs s’estompent, et elle sourit, cynique, pathétique, en se rappelant qu’ici elle est seule, que Nao elle est pas là, qu’elle l’a laissée. Seule. Elle l’est. Malgré tout pas tellement. Parce qu’il y a Ji-Young près d’elle, parce qu’il y a ses sourires qui ravivent les petites lumières qui grésillent dans son regard, tout au fond, parce qu’il y a ses mots pour la rassurer, pour la soigner. Et il y a Seong Min, aussi, avec ses peurs, qui lui rappelle ô combien la pureté peut être belle, ô combien la douceur est importante. Et ils l’adoucissent, eux, la rendent un peu plus belle, un peu moins laide, un peu moins sombre. Parce que sans eux, Nova on dirait juste un fantôme. On voit pas ses sourires, on les voit jamais, on entend pas son rire, on l’entend jamais. On voit juste son corps, à Nova, ses ecchymoses qu’ont un air de cosmos sur son teint pâle et son air lointain, prisonnier quelque part, sa pupille brisée, ses lèvres gercées par les baisers qui n’ont jamais été désirés. On voit juste ça. Et on imagine pas toutes les émotions, les sentiments, qui tourbillonnent en elle secrètement. Parce qu’elle est pudique. Parce qu’elle sait pas les exprimer, ces sentiments, ces émotions. Elle a jamais su comment on faisait, au fond. Elle a toujours fait les choses mal.

      Elle se perd un peu dans ses pensées insensées, Nova, laisse sa cigarette se consumer entre son majeur et son index encore bagué d’un anneau un peu usé, pourrait se brûler les doigts. Mais sa tête se relève et son esprit s’éveille quand des bribes d'une conversation se frayent un chemin jusqu’à ses oreilles. « J’ai vu les nouveaux, hier –ou peut-être avant-hier, j’sais plus. ‘Y avait une petite assez bizarre, peut-être à peine plus âgée que Nova, qu’avait l’air paumée, alors je l’ai aidée et elle m’a dit qu’elle cherchait une certaine Dove. » Elle s’est arrêtée de respirer, la muse, et son myocarde s’est mis à brusquement s’affoler. Elle tremble. Et elle tourne un peu son visage de poupée vers les deux hommes en train de discuter. « Dove ? ‘Y a personne de c’nom là ici, elle est cheloue. Elle était mignonne au moins ? », demande un brun. Et l’autre hausse les épaules, sourit en coin. « Pas mal. Mais franchement elle avait pas l’air très nette, j’suis pas peu heureux qu’elle ait rejoint les Alchimistes, on a déjà assez de gars chelous ici. » Et ils rient ensemble. Nova se lève, fébrile, elle a presque du mal à tenir sur ses deux jambes, et tout s’embrouille dans sa tête, tout devient flou. Est-ce que c’est elle ? C’est vraiment elle… ? Comment ? Pourquoi ? Peut-être qu’ils parlent de quelqu’un d’autre. Mais Dove. Dove c’est elle, Dove c’est le petit morceau de son être qui s’est brisé quand elle a tout perdu, ‘y a deux ans. Elle lâche un soupir saccadé et, sans que son cerveau en ait consciemment donné l’ordre, elle quitte sa place pour passer entre les deux abrutis, les bousculant au passage de son corps menu. Il faut qu’elle la trouve. Non. Il ne faut pas. Si. Elle ne sait plus. Et son cœur, ce son, bat toujours aussi fort. Ses battements lui vrillent les tympans.

    Elle a marché comme un robot jusque sur la falaise, Nova. Elle a pas eu le courage d’aller jusque chez les alchimistes. Elle aurait voulu. Mais sa dernière once de lucidité l’a dissuadée de le faire. Peut-être qu’elle est simplement pas prête. Peut-être qu’elle veut juste par la revoir. Parce que, mine de rien, ça fait encore mal. Elle sait pas. Alors elle a arrêté de marcher, de courir même, et l’adrénaline a laissé place à la peur. Elle passe une main sur son visage poupin, sur ses yeux fatigués. Et c’est seulement quand la brise se fait subitement plus fraîche sur ses joues rougies que sur le reste de son corps qu’elle comprend qu’elle pleure, Nova. Elle fond en larme, debout, droite comme un i, et elle peut rien y faire, elle arrive pas à s’arrêter. Elle pleure pour tout, elle pleure pour rien, elle pleure de rage, elle pleure parce qu’elle ressent le vide plus que jamais. Elle pleure de désespoir et elle pleure d’espoir. Elle se laisse faiblir, seule. Puis elle plonge dans le vide, la muse, ne sent mieux que quand l’eau l’entoure entièrement. Elle aimerait se noyer. Mais elle nage jusque dans le petit tunnel. Et quand elle sort la tête de l’eau, son souffle perdu au fin fond de ses poumons abîmés, elle a cessé de pleurer. Elle s’avance jusqu’au bord mais demeure dans l’eau chaude. Elle lui fait du bien. Mais ‘y a un bruit qui la fait paniquer une seconde alors que ses yeux sont fermés. Et elle aurait pu avoir le réflexe de replonger dans l’eau mais elle ne le fait pas. Elle reconnait ce parfum. C’est le sien. Celui de Nao. Et Nova ouvre ses paupière closes, dévoilant ses iris noires, ses yeux rouges, et elle croit mourir l’espace d’un instant. Son souffle se coupe encore. Et elle est incapable de bouger, incapable de parler alors que le visage de Nao, qui semble toujours si doux et sur lequel se reflètent mille et une lumière mystique, se tient si proche et en même temps si loin du sien. Seul un souffle retenu, erratique, sort des lèvres de Nova. Puis un murmure étouffé. « C’est pas toi… » C'est pas possible.