Not being someone, but something — [Taek Yoon]

« Pardon, pardon — pardon.
Et il avait des excuses plein les lèvres, Ji-Young. Des remords plein le coeur; et tant de souvenirs, oui. Tant d’images défilant sous ses yeux et l’emportant. Il essayait de ne pas trop penser, de ne pas trop se remémorer — car il ne voulait pas se mettre à pleurer. Pas encore, plus jamais. Les garçons ne pleuraient pas, disait-on. Alors il devait rester fort, fort pour ceux qui l’avaient aimé; fort pour ceux qui ne l’oublieraient pas.

Le bruit ambiant avait fini par le sortir de sa bulle; et il avait lancé un coup d’oeil autour de lui. Il savait que ce n’était pas très prudent, que de se perdre ainsi dans ses pensées; surtout quand un taré pouvait d’un coup d’un seul lui flanquer son pied dans le dos et le mettre à terre. Il remerciait chaque seconde durant sa mère, qui l’avait forcé à faire du self-défense pendant toutes ces années. Il n’avait pas voulu, avait dit que cela ne lui servirait pas — mais avait craqué face au regard maternel. Il était impuissant, oui; face aux inquiétudes de sa génitrice. Et puis, au fond de lui; ça l’avait un peu charmé, cette idée. Ju-Jitsu, le sport de combat des non-violents. Tout était basé sur l’autre, quand on faisait du Ju-Jitsu l’on n’attaquait pas  — l’on se défendait et usait de la force de l’autre. Plus on avait une force brute en face de soi, plus l’on pouvait en tirer avantage et le neutraliser. Puis ça aiguisait les sens, quand on savait que les premiers cours se basaient sur des tentatives de meurtre, d'agression voire de viol; d’enlèvement et d’étranglement. Enfin. Il n’aimait pas trop y penser.
S’était encore une fois perdu dans son univers; d’ailleurs.
Il s’en voulait tellement.
D’être si lui, si personne — si faible.
A la merci de tous, même de lui-même.
De cette partie folle qui peu à peu le dévorait, le rendait mal. Il s’en rendait bien compte; oui. Que sa mémoire lui jouait des tours. Il cherchait une glace, un repère; un visage.
Le sien.

Pour ne pas s’oublier, pour se remémorer. Pour se tenir allégeance. Pour rester lui, et non un autre. Pour pouvoir se murmurer droit dans les yeux tu n’es pas coupable; tu n’es pas une bombe — tu n’es pas meurtrier.
Tu es le meurtri du lot, Ji-Young. Alors reprends-toi. Botte-toi le cul. Souris un peu. Maman aurait aimé que tu ne baisses pas les bras, après tout. Peut-être qu’il y a une solution, peut-être que tu peux aider des gens. Peut-être que ce n’est pas si terrible, oui.
Enfin. Il avait un peu du mal. A trouver son miroir, à trouver la raison.

Des éclats de voix lui avait vrillé la tête alors qu’il s’était retrouvé nez à nez avec une fille de joie. Et il avait rougi, et il était parti; s’était enfui. Le marché, lieu sacré — lieu d’échange. Toujours en activité, toujours là pour montrer qu’il restait des gens; qu’il restait de quoi vivre, aussi. Et si au début il avait pris peur et avait paniqué; il avait fini par apprécier le milieu. Les gens, ces sourires sans visage; ces visages sans prénom. Ces regards menaçants, également.

Resserrant son sac en toile tout contre son épaule, il avait parcouru du regard les diverses propositions. Il ne cherchait rien de malsain; pas même de la nourriture — juste un livret, un bout de papier; ou même un de ces stylos indélébiles. Car il voulait marquer sur sa peau le temps coulant, le temps partant. Car il ne voulait pas finir à la dérive, il voulait conserver sa notion du temps. Il savait que sans cette dernière, il ne serait enfin plus lui-même : juste une âme en peine. Alors il cherchait, oui. Alors que dans son sac trainait quelques habits, trucs à manger.

C’était dur de vivre sans personne; sans groupe — sans rien. Il s’en était rendu compte bien vite : à quel point n’appartenir à rien ni à personne vous rendait vulnérable. Pas de quoi marchander, pas de médicaments; par de drogues, pas d’alcools — pas de toutes ces choses dont tout le monde avait besoin. Alors il fallait attendre ce jour. Celui de la semaine où les autres comme eux étaient balancés sur l’île; avec des vivres et autres bouis-bouis. Il savait que ce jour était le seul capable de le faire voir un second; puis un troisième — c’était son cycle de l’espoir. Avec ça, il avait de quoi proposer des échanges. En plus de ce qu’il pouvait trouver sur l’île; mais bon. Tout était si compliqué.
Il se sentait déjà si lassé.
Si fatigué.

Et il était là, en plein milieu du passage. Comme un con, une nuisance; comme de ceux qui énervent. Il était là à fixer le lointain, le tout puis le trop rien. Il avait repéré un stylo et un carnet; pesait le pour et le contre. Qu’allait-il bien pouvoir échanger contre tout ça ?
Il se sentait misérable.
Ne savait plus quoi faire, au final. Entre sa faiblesse de solitaire qui conservait gros de ses valeurs, et la sécurité; la force d’un groupe contre le suicide de qui il était. Rejoindre un de ces gangs serait surement dire adieu à une partie de lui-même. De fermer les yeux, de s’oublier un peu. Aussi il ne savait pas, cherchait désespérément quelqu’un. Des gens avec qui créer, tisser des liens.

Mais ce n’était pas facile, non.
Rien n’était facile; ici.
Il l’avait bien compris, à présent.
Depuis le temps.

Spoiler:

« Excuse-moi. » avait-il lâché. Car il ne savait pas trop quoi faire d’autre — car il avait toujours agi ainsi. Ce n’avait pas été dans son intention de rester là comme un perdu; et de se heurter à un étranger. Il n’avait pas réagi face à l’impact, préférant garder son calme ; ses remords.  Alors il avait accepté, oui ; cette explosion de colère qui déferlait sur sa personne. Ce n’était pas grand chose; peut-être même juste de l’irritation — mais il ne savait vraiment.

Se disait qu’il fallait mieux rester prudent, ici. Et tous les prendre pour des meurtriers; pour les derniers des derniers. Quoique — des fois il se sentait un peu fou, Ji-Young. Abandonné de la bonté; privé de conscience. Alors il avait envie de lui dire tu as perdu quelque chose, je crois; et le voir baisser la tête.
Pour lui mettre son genou en plein dans le nez.

Pour lui dire qu’il n’était pas si faible. Qu’il avait tué — qu’on l’avait accusé. Qu’il avait massacré la famille de son meilleur ami; qu’il n’était même pas allé le voir. Qu’il était un cas désespéré. Il avait envie de tout ça; oui — ou du moins l’imaginait-il. Car il ne savait pas; non. Ce que c’était, que de prendre du plaisir à faire du mal. Lui il n’avait rêvé que d’une chose : protéger, donner; répartir. Il avait voulu être l’homme droit punissant les violents, et aidant les trompés; les bafoués.

Aurait-il été bon ? Quand il était si mauvais ?
Car qu’étais-tu, Ji-Young ? Hormis un enfant apeuré; hormis un caprice ?

Il avait envie de taper du pied; il avait envie de crier. Il avait envie de lâcher ces larmes chaudes de colère et d’avouer son innocence. Il était l’échec, Ji-Young.
L’échec d’une vie — l’échec d’un monde; d’un univers. Il était de ces destins brisés; de ces hommes écroulés. Il n’était plus que le reflet de lui-même.

Il avait perdu son visage.

« Et non, je vois pas que je bloque le passage — car je sais pas si tu as remarqué; mais de la place il y en a de partout. » pauvre con; avait-il failli ajouter. Et c’était sans doute lui; au final — qui avait perdu la raison. A s’invoquer ce qu’il n’était pas; à parler comme si il était de mauvaise humeur. Mais que faire d’autre; oui — lorsque l’on est plus personne ?

Ji-Young il ne savait plus, compreniez-vous.
Ce pourquoi il était là; ce pourquoi il respirait. Il avait été déchiré; humilié. Il avait été trahi, bafoué. Il avait vu sa mère pleurer. Personne ne lui avait tendu la main; personne ne s’était levé pour hurler non, il est innocent !. Ils avaient tous accepté; ils l’avaient tous regardé — jugé.

Et Ji-Young avait disparu. Car qu’était un homme sans but ? Sans cette chaleur en lui ? Qu’était un homme sans ailes ? Sans vision claire ? Qu’était un homme; lorsqu’il avait perdu l’amour ?
Il y avait encore l’espoir; faible, battant dans sa poitrine. Mais c’était si infime.

Et les hommes sans visage devaient bien réapprendre à sourire; à mimer. A regarder.
Alors il se forgeait un masque — un masque d’oubli et d’incertitude. Un masque de coupable, d’assassin. Il n’aimait pas ça; mais il ne savait pas. Ou était passé tout ce blanc; tout ce jaune et tout ce rose ? Ou étaient passées les couleurs sur ses pommettes; la simplicité de son sourire ? Qu’avait-on fait à cet homme; pour le rendre moins que rien. Pour dépassé le stade du néant.

Car Ji-Young; étais-tu encore quelqu'un ?
Il ne savait pas — se sentait quelque chose.

Et il était fou. Fou dans sa solitude, fou dans son désespoir; dans ces choses qu’il ne pouvait accepter. Il ne voulait dire. Qu’il savait, pourtant. Au fond de lui.
Ce qui l’attendait. « Et que je sache, les boulets sont ceux qui font des erreurs. Erreurs sur erreurs. Un, tu es ici — deux; tu m’es rentré dedans. Donc de celui qui est le plus à la ramasse… Comment dire ? Je crois que c’est plutôt toi qui es en tort. Je m’excuse d’avoir été là, comme un con. Sans rien faire — sans rien dire. Mais si t’arrives plus à voir achète toi des yeux. Ou une conscience. » Tchao bye bye.

Ji-Young n’était peut-être pas si gentil. Peut-être avait-il cette rage, oui. D’être ici; enfermé injustement. Car si il y avait bien une chose sur terre qui rendait Ji-Young inconscient; c’était l’injustice.

Et Ji-Young, l’était; oui.
L’apothéose de l’injustice.
Injustement traité, inculpé; accusé. Il était la victime du mensonges; la tragédie ambulante. Alors n’était-ce pas logique, oui ?

Qu’il devienne l’âme de la violence — du rejet ?
Ji-Young finirait par se faire entendre. Et au pire, il éviterait oui. Les coups; ceux assassins. Car il savait, oui. Ce que faisaient les hommes, leurs gestes — il avait appris. Et son corps était sous l’emprise du savoir; alors il n’hésiterait pas, non. A éviter la colère des autres; leurs poings.

Il accepterait leurs insultes, mais jamais leurs coups.
Pas ceux gratuits — pas ceux fous.
Il n’accepterait que ceux tristes; que ceux qui acceptés; finissent par soigner et s’oublier.
Ji-Young serait la violence, mais Ji-Young serait la bonté. Le soigneur; guérisseur. Il panserait les âmes et accepterait tous les pleurs.
Ji-Young serait un healer.

Ji-Young, le déserteur.

... hahahaha rip:

Spoiler:

« Qu’avait-il fait ? Qui était-il ? Pourquoi ?
Il ne savait pas. Et ça le rendait fou, oui — de le voir tourner ainsi. En ces gestes et actes qu’il ne comprenait pas. C’était en lui, c’était brûlant. Et sans remords. C’était des phrases, des vérités qui sortaient de sa bouche sans qu’il les ait commandées. Et il se sentait si triste, si perdu — si affreux; oui. Sa mère aurait sans doute pleuré, que de le voir ainsi. Elle se serait demandée qui était cet homme, ce garçon; si il était bien sa chair, son sang.
Ji-Young l’eau, Ji-Young le soigneur; Ji-Young l’assassin.

Il avait vu le poing venir, avait vu le visage de l’inconnu se déformer. Il en avait analysé chaque strate, chaque pensée. Il avait vu son humeur se décomposer; son poing se serrer — croyait-il que la violence allait tout changer ? Qu’un coup le rendrait plus vivant ? Excuserait ses fautes ? Sans doute, oui. Soit.

Alors il ne ferait rien, il accepterait tout. Pour cette fois, pour se retrouver. Car cet immobilisme n’était qu’une piètre tentative, oui; de reprendre conscience. Que de se souvenir de qui il était; et non pas de ce qu’il pensait être. Jamais il n’aurait voulu faire de mal, ce n’était pas dans son but. Il était douceur, il était intention. Il était justice.

Et pourtant; pourtant il l’avait fait.
Il l’avait vu — ce qu’il avait infligé à cet être furieux, à cet être mauvais. Il l’avait sentie; sa colère : tout contre sa mâchoire. La douleur avait retenti, violente; puis s’était propagée dans tout son corps. Sa tête lui faisait mal, sa colonne aussi. Mais ce n’était rien, non — en comparaisons à ce qu’il ressentait au fond.

Son coeur le lancinait.

Car il ne savait plus, car il était perdu. Car il avait mal; mal partout. Mal d’être ici. Mal d’être réduit au silence. Et ça l’énervait tellement, tant et si fort; oui — que ça le détruisait. Il n’était que poussière, ses organes n’étaient qu’acide : il n’était que regrets.
De ne pas avoir hurlé lui-même son injustice, son innocence. De ne pas avoir fait régner la justice lui-même. De ne pas voir été le droit. Et il était sans doute temps; oui, qu’il commence à redevenir ce qu’il n’était plus.

L’ordre.
La puissance, le redressement.

Alors il avait accepté les mots; les insultes. Il avait accepté toute cette impuissance, toute cette immaturité dont semblait saturer son camarade. Et, il ne savait pas trop pourquoi — mais. Il n’avait pas réussi, non.

Il n’avait pas réussi à l’aimer.
A lui trouver cette chose — cette étincelle.

Et c’était bien la première fois, oui; qu’on lui faisait cet effet. Car Ji-Young, même quand on avait essayé de le victimiser à l’école; il n’avait rien trop dit. Il avait des amis, il avait des mots — il avait une présence. Une présence douce; mais qui quand quittait sa douceur, devenait froide; puissante. Alors il avait réussi à leur échapper, et n’avait pu s’empêcher de leur trouver un bon coté. Car ces êtres de violences avaient des compagnons, des amis : et cela voulait bien dire, que quelque part; ils étaient humains. Qu’ils avait une faille. Un endroit où, lorsqu’on appuyait, ça faisait mal.

Mais lui — lui.
Qu’y avait-il de bon ? Où étaient ses amis ? Où était son corps; à ce meurtrier ? Il n’était que colère, qu’éruption; il n’était que l’enfance. N’avait-il donc jamais grandi ? C’était pathétique. Pathétique de voir de tels mots se perdre; de tels remparts se former, alors qu’ils n’avaient pas les fondations. Cet individu allait s’écrouler. C’était certain — et il était là; avec son poing. Encore.

Mais il suffisait.
Se faire frapper une fois, cela ne le dérangeait pas. Car Ji-Young était gentil; était compréhensif. Car il était toutes ces choses, toute cette acceptation et cet espoir envers son prochain. Mais une deuxième ? Alors que le premier coup n’avait rien apporté — outre de l’immaturité ? Outre de l’hypocrisie ? Car ce garçon ne pouvait que se mentir; non ? Il ne voulait pas voir la vérité. Sa vérité.

Alors Ji-Young il s’était mis en position, il avait reculé son pied; trouvé sa source d’équilibre. Il n’avait pas cherché à éviter; car il jugeait ce traitement trop gentil. Ce genre d’individus, il fallait les neutraliser. Il fallait appuyer sur eux jusqu’à-ce-que des failles se présentent; puis enfoncer verbes et adjectifs jusqu’à ce qu’elles éclatent.

Jusqu’à-ce-qu’ils se brisent. Ce vauriens, ces « sans-âme ».
Ces lâches; oui — d’eux-mêmes.

Sa main était venue frapper dans l’articulation du bras tendu; et alors qu’il s’était retourné, Ji-Young; il lui avait mis son coude en plein dans la tempe. Car la force brute, plus elle était naturelle, plus elle était utilisable. Les colériques faisaient le bonheur des pratiquants du Ju-Jitsu. Car ils n’avaient aucun sens, juste de la force. Ils n’étaient qu’un poids dirigé vers un autre, et le moindre déséquilibre les faisait s’effondrer.

La tempe ? C’était souvent l’inconscience. On disait toujours qu’il ne fallait faire ça qu’en dernier recourt, avec cette partie du cou qui vous anesthésiait immédiatement. Mais… N’était-ce pas ce qu’il méritait ? Car si on lui laissait encore une chance, s’arrêterait-il ? Lui, violence ? Sans doute pas. Alors il fallait lui mettre des étoiles dans les yeux, il fallait retourner son monde; son univers. Il fallait le mettre à terre.

Et c’est ce qu’il avait fait, Ji-Young. Se disait que la prochaine fois il frapperait le tibia; puis enfoncerait son talon dans le genou du brun. Mais si il faisait ça; oui — sa vie ne serait plus jamais pareille. Il ne pourrait jamais guérir sur cette île; et. Et méritait-il un tel désespoir ? Sans doute pas. « Oui, j’ai fait une erreur. Oui; je l’admets. »

Il était froid, lucide; mais froid.
Car il n’aimait pas qu’on l’accuse, il n’aimait pas voir un enfant s’énerver sur ce qu’il refusait lui-même d’admettre — lui, lui Ji-Young; il savait depuis longtemps. Ce qu’il avait fait. « Et tu sais quoi ? Je crois que je vais te confier un secret. Je ne l’ai jamais dite à personne; mon erreur. Mais avec toi… Pourquoi pas. » Il se sentait monstre, il se sentait assassin. Il se sentait une colère qu’il ne se connaissait pas. Ca lui faisait peur, oui. Terriblement.

Mais l’injustice qu’il incarnait était bien trop forte; bien trop vivace pour qu’il s’arrête en si bon chemin : « Mon erreur c’est d’être humain. » Pause, inspiration — il alla chercher son regard : « Et ton erreur, oui — ton erreur c’est d’être déchet. »

Si seulement il avait appris l’amour. Si seulement il avait su ressentir un jour le sourire de ses parents tout contre sa peau — si seulement il avait communiqué. Si seulement il avait essayé. Mais à voir comment il était; oui : il n’avait rien dû faire.

Il n’avait du qu’être enfance. Agitations.
Caprice.

Spoiler:

« Il y avait eu des larmes.

De celles que l’on qualifie d’étranges; de puériles. Il y avait eu de lourds pleurs, oui — puis des hoquets. Il y avait eu cette collision entre corps, ennui; folie et tout ce rien. Toute cette misère; cette solitude, sans doute; aussi. Ces réalisations.

Celles brutales que toujours l’on cherche à fuir.
Celles qui clament que l’on a péché, que l’on a détruit ceux qui jamais auraient pu nous aimer. Celles qui font mal oui. Et Ji-Young n’avait rien fait, lui — il était juste resté là, ainsi. A déchiffrer toute cette tristesse, à témoigner cette déchéance; cet éclatement. Il ne savait même pas comment il s’appelait; n’avait réellement cure de savoir. Et c’était sans doute ironique, que de se retrouver dans une telle situation. Avec un inconnu. Une personne qui avait jeté son coeur, embrassé la violence comme on fait l’amour lors des premiers jours.

Pourquoi avait-il accepté de tout abandonner ?
Pourquoi avait-il fait du meurtre son domicile, son havre de paix ? Qu’y avait-il de divertissant dans le fait de blesser; d’humilier, d’écraser ? Il ne savait pas, Ji-Young. Ne comprenait pas pourquoi la superficialité était devenue si importante — pourquoi le physique si omniprésent. Toute hiérarchie se décidait sur un joli visage ou de la force force brute. On ne regardait plus l’âme, ni la bonté — ou encore l’intelligence. On crachait sur ces coeurs comme certains vendaient leur vie. Il y avait une déchéance de l’estime, un oubli de la confiance. Il y avait l’abandon des moeurs, des valeurs et de toutes ces choses permettant de rester soi ; de rester quelqu'un et de ne pas être oublié. Il y avait tous ces processus, oui; tous ces détails rendant objet.

Et lui; lui qu’avait-il fait ?
Cela lui plaisait-il; que de vivre en déchet ? Que de s’incarner parasite, salissure ? Où était l’honneur, où était le plaisir dans le fait de n’être personne ? De n’être qu’un sentiment vide et des poings fermés; des coups s’écrasant — des pieds cherchant pan de peau, de chair dans lesquels s’enfoncer ? « Tu sais… »

Ji-Young avait serré ses lèvres, l’air perdu; pensif.
Il s’était accroupi, l’avait dévisagé — lui avait touché l’épaule de sa main. Il avait été là, Ji-Young; présent. Il avait forcé son regard à trouver un destinataire; il avait cherché un point d’accroche, d’ancrage. Car peut-être y avait-il un soupçon de lumière en cet être, en cet enfant délaissé; épris de choses qui jamais n’auraient dû lui effleurer l’esprit. « Ta mère, elle n’est plus là. »

Cela avait été froid.
Méchant, aussi; sans doute. Mordant de réalisme; empli de jugements; de faits. Et peut-être ne voulait-il pas savoir, non — qui était ce brin d’homme écorché. Peut-être ne voulait-il rien découvrir à son propos, ni même l’espoir ni même l’amour. Peut-être voulait-il juste enfoncer toute sa souffrance en lui, et voir si vraiment; oui vraiment il pourrait finir écartelé. Entre ce qu’il avait fait, ce qu’il avait choisi et ce qu’il restait.

Humain.

« Des fois Ji-Young fermait les yeux, et s’inventait son père.

Il le voyait, oui; prendre sa mère par la main et l’entrainer dans une danse un peu particulière. Il imaginait leur rire résonnant dans le salon vide de monde — leurs yeux tant amoureux. Alors il se laissait aller à sourire; car tout était si beau. Il se disait que sa mère avait connu l’amour; un de ceux assez fort pour le désirer, lui. Pour le chérir même après le départ précipité de celui pour qui elle aurait tout donné — de celui envers lesquelles ses pensées devaient chaque jour s’égarer.

Il devait lui manquer comme elle lui manquait à lui; maintenant.
Il comprenait sa tristesse, aussi; son désespoir. Car si un accident avait violé le bonheur de sa famille; c’était un d’une toute autre ampleur qui avait fini de l’éclater. Il s’était fait arracher des bras si doux de sa créatrice, de son artiste — il s’était fait insulter; avait pleuré.

Elle l’avait vu hideux, déchiré.
Elle l’avait vu en pleurs — l’avait vu disparaitre, oui; sous ses yeux.

Comment devait-elle se sentir, à présent ? Mangeait-elle ses repas régulièrement ? Apprenait-elle à vivre sans lui; sans eux ? Qu’avait-elle bien pu faire pour mériter cela — pour perdre mari et enfant; pour perdre tout ce qui lui était cher ? Elle avait offert son coeur à ces deux corps; ces deux pans d’âme — et on les lui avait enlevés. Alors comment pouvait-elle, oui; être encore en vie ? Et des fois; il avait si peur, Ji-Young. Si peur qu’elle n’arrive plus à ouvrir les yeux, à se lever; à croire en demain et en un jour meilleur. Il avait si peur que le roi espoir s’assassine et que la reine mort l’embrasse; l’épouse et l’engloutisse.

Il en rêvait, la nuit.
C’était le pire des cauchemars — pire que tous les coups; que tous les cris. Que tout.
Il savait que si quelqu’un, si quelqu'un venait et lui disait; il ne s’en remettrait pas. Il pleurerait pour la quatrième fois, il trahirait son voeu de rester un homme; de rester fort. Il trahirait son souhait, oui; d’être un mur pour les faibles, les aimés. D’être un rempart pour les agressés — d’être tendresse et sécurité pour les plus démunis ; pour ceux pour lesquels il voulait vivre et se dévouer.

Enfin.
Il ne fallait pas y penser — jamais.

Qui pourrait lui annoncer; d’ailleurs ? Les nouvelles descendaient-elles en même temps que les rations ? Une lettre bâclée, même pas scellée, où dedans serait brièvement déclaré mère décédée; sentiments distingués ? Y avait-il déjà eu ce genre d’envoi ? Qui pouvait bien être au courant — était-ce seulement possible ? Ou peut-être; oui, peut-être qu’une connaissance arriverait. Qu’un nouveau meurtrier, cette fois connu; viendrait le voir et le lui-annoncer. « Tu peux mourir, à présent. » qu’il lui dirait.


Et il comprendrait.
Le message — l’ordre tacite. Il comprendrait tout; accepterait l’échec. Il se laisserait noyer par le désespoir, le vide puis le rien. Il ne serait alors plus qu’un corps ne ressentant rien — il serait; oui, ce qu’elle avait dû être un jour. Ce qu’elle avait dû être avant la fin. Et il était tétanisé, Ji-Young; à l’idée de voir se jour arriver. Tomber — le décapiter.

Car, alors; il aurait réellement tué.
Et jamais oui jamais il ne se le pardonnerait. De n’avoir rien fait; de s’être laissé juger — d’être resté impuissant. D’avoir mené sa mère sur la corniche; et de l’avoir poussée lui-même.
Il se couperait les mains, se ferait suffoquer par un quelconque moyen.
Il se ferait souffrir autant qu’elle avait dû mourir.
Lentement.
Surement.

Et il s’était redressé; Ji-Young, soulevant par la même occasion le gamin lui faisant face. Car comment le laisser, oui ? Alors qu’il y avait tant de bruit; tant d’hommes pour témoigner de son supplice ? Personne n’avait le droit de juger la douleur — personne hormis lui. Juge, soigneur ; healer. Il était diplôme et métier; il était la loi, seul esprit encore sain dans ce lieu encombré de violence et de démence. « Comment pourrais-je te laisser là. »

Sa voix avait été dure, alors que le saisissant; il l’avait basculé sur son épaule.
Il s’était éloigné; aussi — avait abandonné le carnet qui l’attendait. Avait renoncé au but de sa journée, à cette envie de noter, de se remémorer. De ne pas oublier.

Le brouhaha s’était mêlé au silence; et n'avait tardé à arriver le calme — celui des voix lointaines et de regards absents. Alors il l’avait lâché, Ji-Young, car il ne savait pas encore trop quoi faire.
De cet être — de ce garçon qui sans doute avait du massacrer ceux qui lui étaient les plus chers. « Mais tu sais… » Et il n’avait pas fini; non. D’appuyer, de presser — de lui faire remémorer ses torts et ses erreurs. De voir si son humanité pouvait ressortir, au-delà de toute sa monstruosité et péchés. « Je ne pourrai jamais te sortir de là. »

Et il se tenait droit, Ji-Young.
Avait cherché son regard; ses mots n’ayant aucun ton, aucune saveur. Il était juste présent pour admettre des faits, pour peser sa colère; son dégout et son amour. Pour voir si vraiment, oui vraiment il y avait de la lumière en ce brin d’être. En cette machine à tuer; à frapper — en ce corps violence, en cette âme absence. « Je ne pourrai jamais te sortir de toi. »

Car la prison n’était pas l’île; non — c’était l’homme lui-même.
Celui criminel, celui sans règle ni respect.
Celui assoiffé.
Égaré.

« Ce n’est pas que je ne veux pas. » Et il l’avait dévisagé, Ji-Young; le regard calme. Car que pouvait-il bien faire, ajouter ? Lorsqu’en face, oui; l’enfant ne comprenait pas ? Était-il trop compliqué ? Ses mots trop vastes ? Il ne savait pas. Ne voulait faire tant d’efforts pour être compris; et pourtant — et pourtant. « Car qui suis-je, hm ? Hormis moi-même. »

Pourquoi restait-il là ? A l’écouter; à ne rien faire ? 
Il n’était certain de vouloir comprendre, de vouloir admettre. Se détestait de s’accrocher, de chercher encore et encore ces bribes d’humanité. Il ne voulait pas la solitude, ne voulait pas de cette île et de ces gens. Il ne voulait pas de ces criminels qui, un jour; il aurait jugé. Il ne voulait pas de ce garçon face à lui et de ses états d’âme, non, ni même de son incompréhension.

Était-il trop jeune ? Ou était-ce lui; Ji-Young; qui était trop compliqué ? Trop ailleurs ? Peut-être était-ce lui, oui; le réel problème. « Je ne pourrai pas te sortir de toi; qu’importe ce que j’incarne, qu’importe mes fautes. » Sa voix était trainante, ses yeux flottant dans le trop rien; dans le vide des formes et contours. Il essayait de lui expliquer, de prendre le temps — mais c’était si difficile. Il ne pouvait pas, non; être doux — il en était incapable. C’était au-delà de ses forces, compreniez-vous; car cela lui rappelait bien trop de choses. Sa mère; l’amour — l’avant.  


Et il ne voulait pas d’un passé dans son présent. Il ne voulait pas vivre dans une époque fictive, ne voulait pas être gentil et compréhensif, non. Il ne voulait être attentif — pas avec eux. Pas avec ceux qui ne comprendraient jamais; et qui finiraient, oui; par le laisser. Le trahir, l’abandonner — par retourner à leur violence et leur démence. « Car tu es le seul capable de ça, oui. Car toi seul pourras te sortir de toi. »

Et cela avait sonné comme une sentence.
Ji-Young le droit, Ji-Young le juge — le bourreau.

« Je ne suis ni ton âme, ni tes pensées. » Pause, inspiration. Fallait-il aller jusqu’au bout ? Pourquoi ? Pourquoi perdre son temps ? Pourquoi établir un lien; oui, qui jamais ne resterait ? Pourquoi tenter de purger un homme qui avait fait mal — pourquoi céder aux caprices, aux larmes ? Il ne savait pas. Était peut-être trop lui. Car n’était-ce pas ainsi; oui, qu’il avait vécu ? « Je ne suis ni toi; ni tes choix — je n’incarnerai jamais tes actions. Alors pourquoi, oui; pourquoi devrais-je te changer ? Pourquoi devrais-je te sortir de toi-même; alors que tu es le seul à vivre en toi ? Non, je ne vois pas. Je ne vois pas ce que ma condition implique dans tes réalisations. Je ne vois pas pourquoi je devrais remplacer ce que tu es par ce que je suis — je ne vois pas pourquoi, oui; je dois être le courageux. Tu es celui te fuyant, non ? As-tu donc toujours vécu dans l’attention et les bras des autres; pour ne pas savoir ce que c’est, que d’être soi ? Que d’assumer ses choix ? N’as-tu donc jamais vécu ? Ne t’es donc tu jamais senti toi-même ? Ou as-tu; oui, passé ta vie à fuir et n’être qu’un reflet de ce que tu es ? Je ne vois pas, non; pourquoi je devrais essuyer tes crimes. Les fautes ne s’effacent pas. Les actes non plus. Alors endosse les, alors pleure; oui — et affronte ce que tu es. Il serait peut-être temps que tu apprennes, oui; à savoir ce qu’est un homme. Une âme. »

Ji-Young était le pardon.
Il aiderait.

« Il y avait eu cette envie de violence.
Cette pulsion enfouie; s’éveillant sans plus rien attendre — il y avait eu cette rage, oui. Cette incompréhension et ce dégoût. Aussi avait-il manqué d’aller le chercher, Ji-Young; d’aller le retourner et de le plaquer à quoique ce soit. A le prendre par le col; à plonger ses yeux en lui jusqu’à atteindre son âme, jusqu’à le faire blêmir et lui faire comprendre à quel point il avait tort.

Il aurait voulu le faire vomir; pleurer — il aurait voulu le faire trembler.
Car il avait si mal, Ji-Young; que d’entendre de tels propos. Comment pouvait-on enchainer, débiter de telles absurdités ? Comment pouvait-on se convaincre de son innocence, s’alléger de toute responsabilité ? Comment pouvait-on se croire juste alors qu’on avait tué; non, massacré ?

Ses poings s’étaient serrés.
Mais il n’avait rien dit; Ji-Young. Était resté silence et distance; s’était incarné marbre et vague acceptation. Il était devenu tombeau de confessions que jamais il ne pourrait enterrer. En quoi tuer ta famille assurait ta sécurité ? Avait-il manqué de lâcher, sanglant; absent. Mais il s’était retenu. Car l’autre n’avait pas fini; non, de parler — de débiter ces conneries, aberrations.

N’allait-il donc jamais comprendre ? Réaliser ses erreurs ? Sa faute ? Pourquoi fuyait-il ? Pourquoi était-il si lâche ? En quoi cela assurait sa sécurité; oui ? Alors qu’il aurait pu parler, agir — alors qu’il aurait pu mettre fin à cette prison par de toutes autres volontés ? Avait-il seulement essayé; oui, que de faire parvenir ses envies, idées ? Que de briser la cage par des mots; des larmes ? Avait-il déjà refusé cadeau, argent ? Avait déjà refusé de vivre dans ce cocon ? Ne s’était-il pas inventé martyr; à croire qu’il n’y avait de solution ? Mais n’était-il pas con ?

Pourquoi se croyait-il justifiable, alors qu’il avait pris la vie de si nombreux; de si aimants ? De sa mère, bon sang — de celle l’ayant fait naitre, l’ayant pris dans ses bras; oui ? Tu as tué ceux qui t’ont mis au monde; et sans eux, que serais-tu ? Hormis le rien, hormis l’absence — hormis un être n’existant pas.

Il avait eu envie de crier, hurler. De vider ses poumons; de venir écraser une baffe sur la joue blême de ce coupable se cherchant une vie, des raisons — des excuses. Il avait eu envie, oui; Ji-Young : que de lui apprendre la vie. L’amour, la passion, le regret. Il avait eu envie pour un instant de lui faire réaliser les tendresses qu’il avait manqué; abandonné. Il avait envie de lui donner des coups comme ses parents auraient du le faire, de le redresser et de lui faire voir la justice; la vérité. Il avait envie de le plonger dans des faits, des réalités — avait envie de le mettre devant ces cadavres; devant cette scène macabre et de lui susurrer « voici tes parents. ceux t’ayant aimé; gâté, ceux qui auraient pu; peut-être, comprendre. ».

Car lui ? Lui — pouvait-il comprendre ? Il n’en était pas certain.
Ne voulait entendre tous ces mots, toutes ces paroles qui le noyaient et l’affligeaient.

Alors il avait fermé les yeux; sa mâchoire se contractent sous les sensations; sentiments qui l’assaillaient, le brusquaient : Tu t’es suicidé en les assassinant, voilà la vérité. Tu as abandonné ta conscience en chemin; alors ne m’accuse pas — ne me mêle pas à tes conneries. Ne m’entraine pas dans ton hypocrisie; lâche. Qu’il aurait aimé le poignarder; le dévisager. Et il aurait voulu le voir à genoux, oui; lui être se disant pathétique et compréhensible, se disant détruit alors qu’il était pourtant bien là : debout

Qu’est-ce qui l’avait retenu de partir ? De faire des choix ? Pourquoi avait-il usé de la violence, alors qu’il y avait tant d’autres possibilités ? Il aurait pu tant faire, tant expliquer — s’époumoner, se fondre dans des caprices et même taper du pied. Il aurait pu; aussi, oui claquer la porte pour ne jamais revenir. Ne se rendait-il pas compte de cet univers de solutions et tentatives ? De ces centaines de scénarios différents; qu’il aurait pu embrasser avant de finir sur de dernier ? Pourquoi avoir décidé de mener un tel manège, si macabre ? À tuer, massacrer — à s’arrêter d’être; de vivre ? À s’arracher de ses racines, de son histoire et de tout ce qu’il incarnait ? Comment pouvait-il compatir à cela ? Endosser son rôle ?

Alors il entendait, Ji-Young; entendait les troubles de cet inconnu, de cet enfant perdu. Mais jamais non jamais il ne pourrait accepter ce tas difforme d’excuses. Ne pouvait-il pas arrêter un instant de fuir, de se justifier ? Qu’avait-il à prouver ? Pour qui se prenait-il, à défier les faits; à s’élire divinité ? Était-il roi d’un royaume, pour bafouer ainsi ce qui avait été commis ? Comment ne pouvait-il pas voir, oui; ses mains ? Comment pouvait-il continuer à se clamer blanc, à se clamer compréhensible; alors que ses doigts avaient arraché la vie, détruit l’amour ? Lui baigné de sang, lui qui s’était sans doute retrouvé comme tous assis derrière le bureau des accusés — à voir sa sentence s’encrasser tout contre sa nuque; briser son âme et sceller son sort.
Car à présent, rien ne pourrait plus jamais changer : il était devenu meurtrier.

Condamné.
Comment faisait-il, alors; pour ne pas comprendre ? Pour crier si fort et si bien; pour accuser si violemment celui qui aurait pu le juger; le condamner ? Car n’était-ce pas là tout le rôle de Ji-Young ? N’était-ce pas ce destin qu’on lui avait volé, dont on s’était emparé ? Celui de droiture, de justice; celui qui aurait du le recadrer, l’enfermer; lui gamin assassin. Enfin, le brun concédais : peut-être n’était-il pas débris… Juste lâche.

Mais alors, était-il un homme ? Car les hommes fuyaient-il ? N’étaient-ils pas droits; remparts ? Forteresse de leurs aimés ? Ji-Young n’y croyait pas, non; en ces hommes de brume qui s’effondrait à la moindre houle. Comment pouvait-il comprendre ? Il ne pouvait pas, bon sang ! Il ne pourrait jamais; jamais comprendre qu’on veuille se débarrasser de ses parents ainsi. Eux qui n’étaient même pas assassins, n’étaient violence ou remous. N’avaient-il pas juste été prison ? N’aurait-il pas juste suffi d’en trouver la clef ?

Alors pourquoi, oui; pourquoi avait-il tout ravagé ? Et pourquoi; encore, s’accrochait-il à lui ? Lui demandant de se damner à sa place, de le consoler ? Ne réalisait-il pas qu’il était procédures et ordres; qu’il était juge, non, procureur ? Aussi rien ne changeait au fait qu’il soit foutu, brisé; abandonné sur cette île : les faits étaient là.

Il était celui qui aurait pu, oui; le condamner.

Alors qu’il le lui dise, en quoi se détruire était si bien — car lui, ne voyait pas. Fumer, boire, sortir et se droguer ? En quoi était-ce si mal de ne pas tenter; de s’en écarter, de s’y abstenir ? En quoi était-ce si mal d’être quelqu'un de bien ? Pourquoi devait-on toujours tout essayer ? Était-ce ça, la vie ? Que de se faire mal; que d’être de ces pourris que la loi finissait par attraper et redresser ? Et au final; avait-il un jour demandé ? Ce que ça faisait que d’être jeune, humain ? S’était-il retrouvé face à un mur ? Avait-il senti vibrer en lui le désespoir ? De ne pas être écouté, ni même entendu ? Avait-il vraiment tout essayé ? Vraiment ? Pourquoi les tuer, eux parents; eux géniteurs, était sa solution ? Alors que la vie lui avait offert de quoi s’exprimer; parler, écouter ? Alors qu’il avait été doté de lèvres, d’yeux et d’oreilles ? Était-il sourd ? Aveugle ? Avait-il un problème de sens ? Hors celui flagrant de discernement ? Pourquoi avait-il aimé massacrer ceux qui l’avaient rendu ce qu’il était — pourquoi fuyait-il, oui ? Pourquoi ne pouvait-il pas accepter le simple fait d’être un meurtrier ?

Pourquoi se cacher ? Pourquoi fuir, encore; toujours ? Fuir ses responsabilités, ce qu’il était — et ce qu’il avait fait ? Pourquoi devait-il remettre la faute sur des personnes absentes ? Qui ne reviendraient jamais ? Pourquoi accuser sa famille; son sang ? Pourquoi accuser des bouts d’âme écartelés; noyée dans leur horreur, dans leur souffrance ? Avait-il un jour imaginé ce que ses parents avaient ressenti alors qu’ils s’étaient faits broyer par le fruit de leurs entrailles ? Par leur enfant, jeune adolescent ? Enfin.

Ceux disant n’avoir jamais vécu n’étaient que des hypocrites.
Car son coeur n’avait-il pas battu tout du long, oui, alors qu’il s’était lassé faire ? N’avait-il pas subi l’érosion des secondes tout contre sa peau; alors qu’il acceptait tous leurs cadeaux ? Alors que fatigué d’une longue journée à ne rien faire; il avait savouré, mangé leurs plats ? N’était-il pas las de s’inventer mensonge ? Ne comptait-il donc jamais se remettre en question ? Lui s’étant plié à toutes leurs demande; ayant décidé de son propre chef d’être poupée; de rester enfermé ?

Il était temps qu’il se regarde dans une glace; qu’il affronte son reflet. Lui quelqu'un malgré tout; à choisir entre ordure, lâche — personne. N’incarnait-on pas toujours quelque chose ?

Enfin… En lui, en lui que voyait donc Ji-Young ? Que restait-il donc; oui, hormis le vent ? « Où es-tu donc passé ? »

Voix s’étant faite calme; pour poings se desserrant enfin. Et il avait enfin rouvert les yeux, le brun; venant dévisager ce bout de tout, de rien — cette personne s’étant enfuie de son propre être.

Pourquoi prenait-il la peine ?
Il aurait aimé s’en aller.
Aurait du le faire, oui;
depuis bien longtemps.
Gâchis.

Était parti.
Effacé.